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Raté

Ultra moderne solitude. « Rien de moi ne restera » concluait B.B. à l’origine. Pourquoi ? Parce que sa vie se résume à un effroyable constat : un fiasco. Même pas de consolation à attendre du ciel, peu scrupuleux, qui nous tend l’arme du crime. La vie, le ciel, Dieu (s’il existe), tout est raté, tout est vacuité, dans le fond comme dans la forme puisque même la superbe n’est plus.
Le grand magicien d’Oz
a laissé porte close.
Pas de lys ni de rose,
rien que des ecchymoses
sous le ciel gris morose
d’une ultra moderne négative folk song pour guitares acoustiques sobres et tristes et violoncelle larmoyant. Des larmes mais pas d’amertume dans la voix de B.B., juste une peine apprivoisée.

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