Presqu'il

J’attends qu’elles, j’attends qu’ils
Me likent ou battent des cils.
Les doigts comme des pencils
Sur mes écrans tactiles,
Je surfe une vague futile,
Je regarde mon nombril.
Je ne suis qu’une presqu’île,
Rien que les face et pile
De maîtres qui tirent les fils,
Bientôt robot docile,
Déjà moins qu’un presqu’il,
Le vide est mon asile.

Sylvan M. - 22.11.22