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Après une première écoute sur Deezer, impression à chaud :

LRC distord le temps, passe par un trou de verre dont les parois pleurent les larmes de Melody puis descend par le trou noir d'un bruitiste Velvet pour creuser encore en-deçà de l'underground, là d'où sourdent les drones lynchéens que produisent les reptiles troglodytiques, loin des angéliques volutes d'opium de Louis.
De ce voyage interinferno, LRC ressort baptisé de rythmes primales entêtants pour nuits extatiques, flanqué de sensuelles et nonchalantes voix nées dans une tête de choux. Coca in the veins, ABS out of order, le crocodile ne fait qu'une bouchée de vous, fascinés que vous êtes par l'animal et ses ondoyantes sirènes. A écouter sans fin pour se consumer sans faim, oints de nuit noire ou de lumière stroboscopique.

L'esprit lynché, j'envoie un caramail au grand chasseur Karamazov afin qu'il m'expédie un crocodile ; comme il faut se méfier de l'apparente apathie du reptile, j'attends, une cage ouverte.

Le grand méchant Louis tout de noir vêtu ramasse à pleine main la pomme et la porte à sa bouche, exhale Bashung, ondule et rampe comme un Gene Vincent des temps modernes pendant que ses fab sexe machines four en cuir moulant serpentent lascivement ou frappe d'une baguette une peau imberbe sur un rock soft-décadent très urbain. Un univers ultra lynchéen qui j'espère cache derrière son épais rideau cramoisi un album à venir tout autant de Suggestion Maculé.

J'ai acheté le double CD à la photo censurée samedi dernier ; ils tournent dans mon autoradio et il vont tourner longtemps, longtemps comme peut tourner B.B. : c'est dire si E.D. a fait un immense disque de pop.
Mais avant de parler ouïe - avec un grand Ouiii!!! -, je veux parler vue et toucher, je veux parler du voyage sensuel que j'ai fait en tapis persan volant, avant d'avoir été charmé par les sonorités orientales qui vagabondent sur la galette de Sarrasin numérique.
La pochette de l’édition Deluxe est un bien bel objet. Quand on a déshabillé de son mince plastique transparent et de son sticker censeur le mannequin qui pose près de l'éternel jeune pop singer, on découvre un double étui au design de pochette double vinyle. La pochette est en carton épais avec en première de couve la photo de la Vénus à la chevelure d’ébène et du pop singer tombé de l’Eden. La photo est en noir et blanc, ou plutôt entre gris clair et gris foncé. En troisième de couve, E.D. survole en quelques mots l’aventure onirique de l’innocence retrouvée.
A l'intérieur du premier étui, on trouve un CD rose pâle et, non pas un livret, mais, comme pour l’album Vengeance de B.B., une feuille à déplier avec au verso les textes et les crédits et, au recto, au format poster, la photo de la couve où les filles pourront mieux profiter de l'ancre sur la poitrine d'E.D. et les garçons de l'absence de sticker sur la poitrine de la Vénus.
Le deuxième étui renferme 6 titres bonus sur un deuxième CD rose cochon - mais qui n'a certainement rien à voir avec la Vénus.
Ces couleurs, gris et rose, m'ont rappelé un poème écrit il y a très longtemps et sur lequel j'ai mis également deux stickers :

Déshabillée de rose et gris,
Il y a des regards qu'elle ose.
Son sourire dont je suis épris,
De ma perte sera la cause

Déshabillée de gris, elle me
Dévoile, dans un geste gracieux,
Ses arabesques satinées
Sous une lumière bleue tamisée.

Déshabillée de gris et rose,
De ses caresses elle m'a grisé,
... Je l'ai saoulée de ma prose
Et de mes lèvres prisées.

Déshabillée de rose, exquise,
Ses désirs sensuels, délicieuse
..., sur mon corps elle épuise
Heureuse de nos nuits licencieuses.

Les quelques mots écrits par E.D. en troisième de couve sont autant de caresses, de dentelles, de satins, d'écume, de brumes cotonneuses, de volutes de part des anges qu’ils ont peut-être vagabondé en tapis persan volant eux aussi.

29.10.2013, 19h15, Caen, Eglise St Nicolas, bas-côté nord, entrée du transept, debout sur la plinthe de la  colonne, au-dessus de la foule assise, irradié par les lumières qui inondent le cœur, perdu au paradis, je me surprends à sourire aux anges. Pendant 2h15, seul au synthé, au piano, à la guitare classique ou électrique, Christophe Bevilacqua porte l’étoffe de Véga et éclaire d’un jour nouveau près d’un demi-siècle de chansons, des Marionnettes à Parle-lui de moi. Si ce soir j’ai pu avoir l’impression que la terre penchait, c’est que la petite fille du troisième a fait chavirer mon cœur de petit gars de tant de love, love, love ! Si noire fut la couleur des mots bleus de la señorita, ils flamboyèrent aussi dans ma testa rosa. Alors si ce soir La 5 rediffusait La Strada, Christophe a pris le temps de vivre pour son public – conquis - et lui payer une belle tranche de dolce vita. Pour tout ça : merci Christophe d’être venu !

N°916 des Inrocks (19-25 juin 2013), je lis l’article sur John Fante, écrivain italo-américain né en 1909, auteur inconnu pour moi. Premier titre cité d’une œuvre jugée hors du commun par l’hebdo : Demande à la poussière (!!!). Le titre fait tilt dans mon cerveau délavé, cannibalisé, conditionné et rebaptisé à l’eau clair des fontaines de B.B. : « Vas y demande à la poussière » disait B.B. dans le diablement danceflooresque Qu’est-ce que ça peut faire. Par curiosité pour les losers magnifiques je me jette donc fin juin sur ce roman de Fante et me ramasse un uppercut givré comme un blizzard sous un cuisant soleil normand. Dès les premières pages, l’anti-héro romantique Arturo Bandini me cloue au sol. Très vite je dévore la suite de la tétralogie et, avant de me trouver en manque, demande au facteur de me livrer illico mes prochaines doses de poussière d’ange noir.

La bombe Bandini, l’anti-héros Fante
C’est la superbe et la lose, l’or et la fiante
C’est la glace irradiante et le feu cosmique
L’amour clanique et l’égoïsme atomique
Un cœur infantile dégoulinant de miel
Qu’engloutit la bouche d’un torrent de fiel
Un cœur pétulant rivé dans un bunker
L’Antéchrist et la Bible sur l’étagère
L’ascèse et l’orgie aux noces de Cana
Le baume des yeux et l’ire de Maria
Un cul spectaculaire de nymphe noire
Le braquemart vif d’un pédé de clébard
Le poing sur la gueule et le doigt dans la fente
Mais ô jamais de putain, rien que des saintes
Julien Sorel, un calibre sur la tempe
Un minable orgueilleux que la loi détrempe
L’espoir d’un ciel bleu rital immaculé
Qu’un ciel blanc de Colorado vient plomber
Les lions dans la fosse, le rosaire qu’on ressasse
Rêves de papier, désespoirs qu’on écosse
Des anges et princesses tutoyant la poussière
Des routes étoilées qu’éteint le désert…

Ciao ami lecteur. Je vais me reprendre un fix.