Il n'y a rien là-haut.

Il n'y a rien là haut
Ou alors l'écho de nos cris
S'extrayant du tréfonds du puits
Où les maîtres incinèrent nos vies.

Rien au bout du portable
Que nos dix doigts tenus en laisse,
Notre liberté qui s'affaisse
Et un Big Brother qui confesse.

Rien au fond des biberons
Si ce n'est le mercure assassin
Qui ronge le cerveau des bambins
Au sourire benêt des caprins.

Rien au bout de l'aiguille
Que ces onze vaccins délétères.
Aux récalcitrants pères et mères :
La justice vendue et les fers !

Et cette Révolution
D'un dictateur en herbe qui marche :
Monsieur propre, Omo ou bien Dash ?
Rien que salade, scarole et mâche.

Rien au creux de la main
Que pilules carmin et bleutée ;
Pas plus que l'âpre vérité,
Pas moins que des corps enchaînés.

Rien en ce Black Friday
Que des meutes de chiens de Pavlov,
Des rivières de cerveaux sur off.
Le Lay s'esclaffe ; c'est jour de teuf !